Steven J. Pickering

L'été 1916 était arrivé comme un four. Juin avait été brûlant, le genre de mois qui poussait les citadins hors de leurs appartements en briques à Philadelphie et à New York, vers la promesse des brises venant de l'Atlantique.Ainsi, ils se précipitèrent vers l'est, vers le sable, vers les vagues, vers les petites villes côtières du New Jersey alignées comme des perles le long de la côte — Beach Haven, Spring Lake, Asbury Park, Matawan — bientôt débordantes de vie.L'océan était le grand soulagement. Frais, vaste et — pensait-on — sûr. S'immerger dans ses eaux après des jours d'air étouffant de la ville, c'était se sentir renaître. Le sel brûlait la saleté de la fumée de charbon, la chaleur, le stress. Les femmes s'avançaient dans l'eau jusqu'aux genoux, riant nerveusement des vagues, tandis que les jeunes hommes nageaient hardiment au-delà des cordes, tranchant l'eau de larges mouvements.Mais sous la surface scintillante, la mer gardait ses propres secrets dangereux.

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